von Luisa Cecilia Suárez-Mejia

Unter der weißen Kruste, Bäume sickern, wie fader Eiter, aus der Erde, Herr Sonne ist traurig, unterm Goldhut, erbricht loses Züngeln, wäre ich gesprächig, ich würde ihm sagen, dass er sich irre, er würde sagen: selten, ich würde weinen und erzählen, von den Menschen, obwohl der Herr lieber über sich reden würde, diesmal wäre es mir gleich, ich würde sprudeln, sie würden auf der Erde sitzen, würden vor sich hin kochen, warm und fett und sinnlich und widerwillig, keine Lust aufs Existieren, ich auch nicht, ich, die Schlimmste, von denen, würde der Herr sagen, den Deckel habe ich zuhause vergessen!, ich dürfte mich nicht aufregen, würde er sagen, sonst würde ich tropfen, aber, der Herr, der Herr, ich bin bissig!, ich kratze!, zwischen den Zähnen!, Unschuld!, unter den Nägeln!, Stille!, hinter den Augen!, Lärm!, unter den Füßen!, Tragik!, hinter den Ohren!, grün!, zwischen den Rippen, sie lügt auch noch!, dir, unterm Goldhut, dir, du Goldhut, du hast es schöner!, du hast es besser!, dann würde er mich vertreiben, entsetzt von meiner Narretei, am nächsten Morgen, würde ich kaufen: ein Verlängerter mit einem Schuss Milch, bitte, jemand würde zu mir kommen, würde mich zum Sprechen zwingen, würde schreien: was ist das denn für ein Krebs!, ich würde seitlich, erhobenen Hauptes, davonlaufen würde ich, die Fühler nach oben streckend, jammern und jammern, würde ich, ihnen den Herd ausschalten, möchte ich, diese Eierschalen brechen, die ölige Bekömmlichkeit, auslaufen lassen, ihre öden Schalen, ihnen austreiben… ich bin nicht gesprächig, vielen Dank.